— Быть нормальным не так плохо.
— Быть таким как мы в сто раз круче!
Когда он был нормальным? Лет эдак 140-150 назад он был вполне нормальным чуваком, бегал на своих двоих с нормальной человеческой скоростью и вообще был сопливой лапочкой, о котором могла бы только мечтать английская сентиментальная барышня. А потом, потом ему повезло, бесконечно повезло стать вампирским меньшинством, населяющим Американский континент (свое отдельное спасибо он мог бы сказать Кэтрин Пирс, так любезно предоставившей и кровь для обращения, и собственно шанс быть убитым. Хотя, последний факт был спорным для любого, знающего эту историю. Кроме Деймона, конечно. Для него была всегда одна виновная во всем фигура, прекрасная и ужасная, коварная и снисходительная мисс Пирс). И еще долго-долго, Деймон верил в то, что он самый крутой на свете, что он может что угодно (в том числе и достать Пирс из гробницы) и что нет ему преград. И не верил он ни в оборотней, ни в древних непобедимых. Его жизнь была безоблачна, если не считать того, что она была к тому же и бессолнечной, потому что свет его очей, Кэтрин Пирс, томилась в злобной гробнице (а на деле все соблазняла и соблазняла, соблазняла и соблазняла того, второго, третьего, миллионного...). Потом его безоблачная жизнь затянулась тучами суровой реальности, и некогда наивный мальчик, ныне вампир и бабник, узнал всю суровость настоящей жизни: оборотни, не любящая никого, кроме своей прекрасной внешности, Кэтрин, злобные полудревние, которые могут вырвать тебе сердце, повернув своим прекрасным коготком. Последним аккордом могло быть только появление супердревних. В которых Деймон пока что не верил. Но во что тут не поверишь, коли все представления о жизни развалились за каких-то 149 лет?..
После сокрушительного провала операции по убийству Кэтрин, после того, как Рик чуть не погиб от нежнейших клычков новоявленной древней вампирши, прелестницы Беллатрисы, Деймон уже не знал, как ему быть нормальным. Быть нормальным, свободномыслящим, а главное, совершенно не зависящим от чужого желания.  Но сейчас он, словно песик на коротком поводке, должен был принести "хозяйке" резиновый мячик, в качестве которого выступала все та же бессменная в его биографии фигура, Кэтрин Пирс. Представляя насколько это будет сложно, Деймон взвесил все за и против и, решив, что терять ему уже совершенно нечего, кроме бесконечных частей тела и 206 костей, отправился в "Мистик Гриль". Ведь что может быть более успокаивающим, чем добрая одна, вторая, третья рюмочка текилы или еще чего покрепче? И мысли расслабит, и план действия сам собой сложится. А если там еще и какой-нибудь пьяница под руку подвернется, то еще и можно будет выпить крови с градусом или подраться (и сломать 206 костей другому человеку, это же так приятно!). А еще, больше всего Деймон желал встретить там какого-нибудь врага, потому что тогда бы вся злость была такой сладкой, и после мести за себя любимого он был бы на полном заряде бодрости и энергии и, словно батарейка "Дюрасел", поскакал бы дальше.
Мистик Гриль, Мистик Гриль, когда же ты откроешь бар с кровью? - уныло подумал Деймон, зайдя в бар и постаравшись погромче хлопнуть дверью. Мелочь. Но приятно. И сразу нервам чуть-чуть легче, когда ловишь на себе недовольный взгляд работников бара. Ничего, ничего. Члену совета основателей просто можно портить, крушить все в этом городе. В том числе двери, локомотивы, кости, руки, приоритеты, предпочтения и все, что в принципе можно сломать на этом свете. Кости все-таки желательнее. А еще, можно свернуть шею, - с этой сладкой мыслью вампир забрался на барный стул и, почти лёгши на барную стойку, притворно слабым голосом заказал:
- Мартини. И поскорее! - это был почти приказ, но звучал как просьба умирающего от жажды. А он и правда начинал чувствовать жажду, жажду крови. Неприятное чувство накатывало в глотку, да и носоглотку щекотил сладковатый запах человеческой крови. В этом баре было слишком много глоток, которые еще не разорвали, сонных артерий, которые слишком долго покоились без всяких претензий на их честное использование. С этим можно было бороться только алкоголем. Быстро действующим и хорошо проникающим в мозг. Получив свой заказ, вампир одним залпом выпил содержимое стакана и заказл еще. А потом еще. И еще. Приятное фальсификация сытости пришла к нему, и он теперь он был счастлив. Относительно счастлив. И готов был думать на темы, гораздо более близкие ему: темы ускользающей Пирс, темы Аларика, находящегося под прямой угрозой от милейшей Беллатрисы Уэллон. Милейшая стервочка. Была бы помладше, соблазнил бы... - облизнув губы, подумал Деймон. Но неожиданное чувство опасности, инстинктивное, ворвалось в его голову, прерывая мысли о соблазнениях и женщинах в его жизни. Предчувствуя не самое хорошее в этой жизни, Деймон на мгновение посмотрел через плечо: по бару плавно шел Мейсон. И почему я до сих пор его не убил?.. - устало зевнул Сальваторе, не особенно любившийся старшего Локвуда.
Конечно, можно было бы нарваться на драку именно с ним и наконец-то прикончить мерзавца, но что это могло бы ему дать? Приятное свидание с шерифом Форбс? Увы, она не была в его вкусе. Он предпочитал других. А лишнее свидание с этой прелестной мадам не предвещало ничего хорошего. Пока что. Хотя они почти уже спелись с ней. И наверное в глазах каких-нибудь фбровцев были вполне себе бандой преступников.
Сальваторе тупо уставился в стакан, немного покачивая его и наблюдая за оставшейся частью мартини, которое уже не лезло в него не под каким предлогом. Что было странно. Повернув голову слегка направо, Деймон с удивлением обнаружил, что Мейсон сидит прямо рядом с ним.